Il fait une chaleur infernale au fond du canyon de Mescal, la seule dépression dans l'immensité de la plaine texane, à cinquante kilomètres du Rio Grande. Les charognards tournent dans le ciel en cercles de plus en plus serrés.
Richard Benson étreint la carabine Weatherby, le doigt sur la détente. À plat ventre dans la caillasse, à l'abri illusoire d'un buisson d'épineux, la sueur brouille sa vision. Pourtant, à l'angle de la cabane des Travaux Publics, le trafiquant est aux aguets et son copain est en train de tourner la position.
Éditions FLEUVE NOIR