Morceaux choisis - Pierre Clavilier

J'habite un pays de glaise 

où les maisons 

en toutes saisons longent la falaise. 

Les étoiles se lèvent au son des chants des cormorans

venus des océans jusqu'aux terres essoufflées. 

Quelques mouettes 

échouées sur des rochers 

hurlent au-dessus les transparences blessées de cette houle 

souvent hostile 

d'une mer qui s'agite nuit et jour dans un mouvement répété 

depuis les débuts de l'éternité.

 

Il y a là,

sous ces cieux,

où le soleil glisse,

plus de sauvage que de civilisé

et les hommes qui y vivent

portent inscrites sur eux leurs faces burinées

les failles dessinées par les escarpements

délimitant leurs rivages où l'eau qui éclate contre la pierre

forme une brume continuelle.

 

J'ai donc grandi aux côtés des blocs de granit

vagues monolithes oubliés par des géants

débarquant là

il y a longtemps.

Ici, 

si l'on en croit la légende anonyme.

 

Chacun la porte en son sein.

Chacun la charrie dans es veines

jusqu'à colorier son sang

d'un pigment différent des autres gens...

 

Le cri de la mer a bercé mon oreille.

Elle couvrit les pleurs du nourrisson.

D'attendre les mugissements marins

j'ai fini par oublier

les mugissements marins

et les matins d'hiver étaient en cela 

semblables aux matins d'été.

 

L'herbe ondulante y verdoie les prairies bousculées!

A chaque écho

un écueil

où l'écume blanche

recouvre les profondeurs des bleus étendus.

Une chapelle à demi écroulée

se dresse à la pointe occidentale.

Derrière un phare

sillonnent les cieux orphelins.

Une école

où résonnent encore quelques éclats de rire,

les maisons,

plus loin

un cimetière enclos d'une muraille rocailleuse

et plus rien.

 

Pierre Clavilier, Pays d'écueil, dans: Valère Staraselski, L'heure injuste - Anthologie poétique (La Passe du Vent, 2005) 

image: Gregory Lepoutre (ornithopix.over-blog.com)