Cycle terminée, odeur du langage et fruits de saison, la neige est stoquée dans un panier, un sas coincé entre deux hivers, une galerie des portraits, des cellules, des chambres noires, des trèfles sur le carrelage de la salle d'eau, des bruits de pas, une mise au point à couteaux tirés, la marche des chenilles, le vestibule ouvert, les gens, ils entrent, couvert de feuille, enfin prêt à s'ébrécher le silo, des mains passent dans des dos, il pleut des théories, des mots sont prononcés, ils font de l'embompoint dans les bouches, des météorites, un cheval s'ébroue, c'est toujours comme ça que finissent les nuages, sans avoir peur de s'étaler, sur n'importe quel trottoir, agenouillés devant un verre, l'oeil cherche à s'y laisser prendre, peint en blanc, sans souche, sans racine, rien d'autre à prévaloir, un ruban de chips à du mal à rentrer dans une bouche, une goutte ratée, un méandre dans la galerie, visages qui disent, regards or argent, chemise de soie, tirelires émancipées, regard oblique de la tyrannie, des olives cassées, des vases pleins de cendres froides, du ciment et au fond à droite, une lumière, un autre escalier.
Balder