Quinze-vingt lignes

Photo : Elie Romero

Elle finit de me lire à voix basse ses quinze-vingt lignes brèves.

Silence un peu.

– Tu en penses quoi ?

– C’est imbittable.

Silence encore un peu.

– Tu es complètement hermétique à la poésie.

– Ah bah oui, mais c’est pas moi qui ai commencé !

L’hermétisme, tout ça… Aucun sourire, tant pis.

– Quand même, merde, t’es trash.

Non. Non. Non. D’ailleurs, quand tu as employé le mot poésie, je n’ai pas relevé.

Je trouve que c’est de la merde et je ne vois aucune raison de m’y habituer.

Je raconte l’épisode à un ami :

– Bah oui mais tu peux pas parler comme ça.

– Ah non, tu vas pas t’y mettre !

– Je veux dire, si tu veux la sauter.

– Ouais. Même pas sûr, d’ailleurs…

– Taratata. Dis-lui que t’y as repensé la nuit, un truc…

– Pas con.

Mais niet.

Photo : Elie Romero

Elle finit de me lire à voix basse ses quinze-vingt lignes brèves.

Silence un peu.

– Tu en penses quoi ?

– C’est imbittable.

Silence encore un peu.

– Tu es complètement hermétique à la poésie.

– Ah bah oui, mais c’est pas moi qui ai commencé !

L’hermétisme, tout ça… Aucun sourire, tant pis.

– Quand même, merde, t’es trash.

Non. Non. Non. D’ailleurs, quand tu as employé le mot poésie, je n’ai pas relevé.

Je trouve que c’est de la merde et je ne vois aucune raison de m’y habituer.

Je raconte l’épisode à un ami :

– Bah oui mais tu peux pas parler comme ça.

– Ah non, tu vas pas t’y mettre !

– Je veux dire, si tu veux la sauter.

– Ouais. Même pas sûr, d’ailleurs…

– Taratata. Dis-lui que t’y as repensé la nuit, un truc…

– Pas con.

Mais niet.