Quelques mots de Catherine Cusset pour accompagner la sortie de son nouveau roman, Indigo (paru la semaine dernière chez Gallimard).
Indigo se passe en Inde, il y fait très chaud, c’est le roman à lire quand New York se couvre de neige. Cela vous coûtera moins cher que de partir en vacances à l’autre bout de la terre (dixit l’auteur de Confessions d’une radine.) Quatre Français, deux femmes et deux hommes, se retrouvent en Inde pendant huit jours lors d’un festival culturel. Une surprise attend chacun d’eux, qui produit une confrontation avec leur passé. Il y a trois points de vue: celui de Roland, un Parisien intellectuel et séducteur de 64 ans qui voyage avec sa compagne, une Italienne beaucoup plus jeune que lui; celui de Géraldine, une Bretonne mariée à un Indien mulsulman et mère d’un bébé de dix mois, qui dirige la petite Alliance française du Sud de l’Inde où a lieu le festival; celui de Charlotte, cinéaste venue de New York où elle vit avec son mari américain et ses deux filles. Au milieu d’eux se trouve un quatrième Français dont on n’a pas le point de vue, Raphaël, écrivain célibataire, bougon et radical. Antithèse de Roland, il suscite en Charlotte une admiration qu’il ne lui rend guère, et en Géraldine un sentiment beaucoup plus intense. Ce n’est qu’une parenthèse de huit jours dans leur vie, mais qui les transforme. Celui qui croyait manipuler se retrouve manipulé; celle qui se croyait mûre et forte sent la base stable de sa vie s’effriter; celle qui était partie en Inde pour fuir le chagrin d’un deuil s’aperçoit qu’elle n’a rien compris au suicide de son amie. C’est une comédie de moeurs, légère et acidulée, mais avec un sujet grave, l’aveuglement à soi-même, le décalage entre l’idée qu’on a de soi-même et l’image que nous renvoient les autres. Dans Indigo, ce qui provoque la remise en cause de soi, c’est à la fois le rapport à l’autre, mais aussi et surtout le rapport au lieu, l’Inde, si extrême et différente de la France cartésienne.
merci Catherine
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