Billet de Milan, par Clémence Tombereau…

L’obsession — La Débandade *

Il est affligeant de voir à quel point ce que l’on craint finit par nous obséder, nous posséder, nous aliéner.  L’être à peu près normalement constitué que tu es sombre peu à peu dans une décrépitude morale.  L’omniprésence du sexe dans nos sociétés, la pression exercée sur les hommes pour être de bons amants te pèsent tellement que tu ne penses qu’à ça.  Ce qui te fascine te dégoûte, et vice versa.  Tu détestes ceux qui affichent une sexualité épanouie sinon débridée, mais, dans le fond de tes pensées, c’est bien de l’envie, une convoitise dégoulinante de frustration, que tu éprouves envers eux.  Un amour-haine se fait jour en toi à l’encontre du sexe.

Les couvertures de magazines, les émissions télé, les affiches, attirent furieusement ton regard avant de l’écœurer et une sorte de dédoublement mental t’affecte : tu es obsédé par la faille éventuelle chez les autres ; atteint du syndrome de Stockholm, ton bourreau n’est rien d’autre qu’une partie de toi-même.

L’enfer dans tes entrailles, la tristesse invasive te transforment lentement en une sorte de rebut ; ton regard sur les autres lorsqu’ils parlent vaguement de sexe est plein de larmes invisibles.  Docilement tapi sous ton indifférence, le désir suffoque avant de rendre l’âme.  Leur vie t’apparaît comme un spectacle détestablement enchanteur.  Ils baisent.  Ils mènent une existence où leurs corps s’adonnent à l’éternelle danse qui galvanise l’homme, à la manière d’une guerre.  Tu es déserteur malgré toi, enfermé dans une geôle où personne, jamais, ne te rend visite.

Tes rêves et tes jours se peuplent d’obscurs fantasmes où l’échec est roi.  Mathilde, Betty, et maintenant ta propre imagination se dérobent à ta convoitise.  Tu prends sur toi pour rester agréable au monde alentour, pour ne pas tomber dans l’aigreur absolue.  Je me fais violence, comme on dit.  Quelle violence ?

Par mutilation mentale, tu finis par t’interdire toute pensée scabreuse ; tu lis à n’en plus pouvoir, trouvant dans la lecture un semblant de répit, une échappée belle.  Tu t’enlises dans une forme spéciale d’abrutissement par la littérature, comme d’autres dans l’orgie.  Tu deviens un robot, étranger à ton corps, laissant le désir fuir là où bon lui semble.

Il y a pire.  Il y a la misère, la faim dans le monde, la maladie, la mort.

Ton cas n’est pas unique, du moins oses-tu l’espérer.  Cependant, tu répugnes, pour l’heure, à te renseigner, à rencontrer d’autres personnes atteintes de ce mal-être ; tu ne veux surtout pas en parler.  Les mots sont parfois pires que le mal qu’ils colorent.

On peut vivre sans sexe.  On peut vivre aveugle, sourd ou amputé d’un membre, voire d’un être cher.  Cette vie-là n’est pas terrible, ou l’est trop, mais elle existe.  Tu dois t’en contenter.  Tu dois t’y résigner et tu n’y parviens pas.

* L’auteure de ce texte est une femme, cela n’empêche pas le narrateur d’être un homme.  CT

Notice biographique

Clémence Tombereau est née  à Nîmes en 1978. Après des études de lettres classiques, elle a enseigné le français en lycée pendant cinq ans.  Elle vit actuellement à Milan, en Italie.  Finaliste du prix Hemingway en 2005, lauréate du concours littéraire organisé par le blogue Vivre à Porto, elle a contribué à la revue littéraire Rouge-déclic (numéro2) et elle nourrit régulièrement un blogue que vous que vous auriez intérêt à visiter :http://clemencedumper.blogspot.com/  (Clémence Tombereau vient de publier aux Éditions du Chat Qui Louche Fragments, un recueil de billets que vous pouvez vous procurer en version numérique pour un prix plus que modique à l’adresse suivante : http://www.editionslechatquilouche.com/)

(Une invitation à visiter le jumeau du Chat Qui Louche :https://maykan2.wordpress.com/)

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