En short, au vent mauvais.

Dimanche matin, je dors à poings fermés. Ma chatte se fait les griffes sur mon dos pour me faire comprendre que c’est l’heure du petit déjeuner, avec cette modulation plaintive dans le miaulement qui empêche irrémédiablement de faire semblant de n’avoir rien entendu, comme je l’aurais fait s’il s’était agi d’un enfant, et qui fait instantanément grimper la tension à 27. D’ailleurs, si un enfant affamé se fait les griffes sur votre dos, ne l’envoyez pas à l’autre bout de la pièce: il retombe très mal sur ses pattes. Bref, malgré mes efforts pour apprendre au félin à lire l’heure et à ne se manifester qu’après midi, rien n’y fait; je me lève et j’ouvre la porte du placard en quête de Friskies, car moi aussi j’avais un peu faim. Hélas, mille fois hélas, le destin est sans pitié: j’avais oublié de faire les courses, et de croquettes il n’y avait point.

Il allait donc falloir sortir. Après une douzaine de cafés et tous les trucs qu’on fait le matin pour se déguiser en citoyen, je mets le museau à la fenêtre pour m’enquérir du climat et juger de la nécessité de superposer des vêtements au caleçon que je porte, car mes chats sont joueurs et j’évite de me promener nu. Tiens, il pleut. Tiens, il n’y a plus de voiture dans la rue. Tiens, il y a des gens qui doivent être pourchassés par des chats joueurs car ils courent en short sous la pluie. Après trois cafés de plus, la mémoire me revient: c’est le fameux marathon de Metz que le monde entier nous envie. Je me remémore que dans le dernier numéro du Mercredi c’est Graoully, mes très estimés collègues et amis ont annoncé un coût avoisinant les cent mille euros pour l’organisation de cet hommage au message de Phiddipidès, à cette différence près que nous n’avons pas encore pété la gueule à ces salauds de Perses. Je vais acheter des croquettes, et sur le chemin je contemple les athlètes ruisselant de pluie. Alors, c’est comme ça qu’on fait pour courir, ça a l’air fatigant. Sur les trottoirs, pas un chat, ils étaient restés chez moi car ils renâclent à faire les courses même si on leur laisse la monnaie. Et niveau engouement populaire, sur le trajet que j’ai suivi, même le film de BHL a fait plus d’entrées. Cent mille euros pour permettre à une amicale masochiste d’emmagasiner de l’acide lactique à des doses mortelles dans leurs cuisseaux galbés, bon pourquoi pas, chacun ses fantasmes.

Dimanche fin d’après-midi. J’avais pris rendez-vous pour visiter la maison natale de Paul Verlaine, sise rue Haute-Pierre. Je me dis avec tristesse que personne ne verra plus l’hôpital où je suis né puisqu’il a (ou va?) déménagé, et que les générations futures ne manqueront pas de s’en plaindre aux autorités compétentes. Mais là, il est question de notre bon vieux pauvre Lélian. C’est l’association les Amis de Paul Verlaine qui gère le lieu (pour être précis le premier étage de la maison), et j’encourage tous ceux qui ne l’ont pas encore fait à aller rendre hommage au prince des poètes là où il vit le jour, à boire une absinthe à sa santé puis à m’envoyer le reste de la bouteille. Mais ce qui m’intéresse en l’espèce, c’est la genèse de l’acquisition  de l’appartement qui permet aujourd’hui à tout à chacun de le visiter  et de s’imaginer le petit Paul faire ses premiers pas avec ses ailes de géant que lui légua Baudelaire.

En 2010, la propriétaire des lieux disparaît et la succession est ouverte. Mme Bérangère Thomas, présidente des Amis de Paul Verlaine, prend contact avec les héritiers qui sont d’accord pour vendre le bien. L’association souhaite se porter acquéresse de l’appartement qui est estimé à 250 000 euros (soit 2,5 marathons) puis ramené à 215 000, bref une grosse somme pour une association. Puisque Verlaine est régulièrement célébré à Metz, Mme Thomas présente son projet à la Ville, qui estime qu’une plaque commémorative est déjà bien suffisante. C’est bien ingrat, mais il est vrai que le poète courait rarement en short sous la pluie. Finalement, c’est grâce à un généreux mécène (nancéien, cruelle ironie du sort), à des contributions privées et à l’appui de la presse que la promesse de vente et l’acquisition se concrétisèrent. Et enfin, la municipalité s’éveilla et consentit à apporter son écot au projet en collaboration avec le Conseil Général. Je n’ai pas la version des faits de la Mairie, mais si quelqu’un la connaît, je suis tout ouïe.

N’empêche, et mes chats approuvent sans réserve maintenant qu’ils ont le ventre plein, c’est un dur métier que de gérer une ville et c’en est un autre que de s’inventer une Histoire. On s’approprie des sommités comme La Fayette, le sinistre Maurice Barrès, Robert Schumann, Rabelais, Charlemagne et tant d’autres, on donne des noms de papes à des places,  parce qu’ils ont battu le pavé messin à un moment ou à un autre, tout ça pour usurper du prestige et montrer que nous autres Madame, on en a vu passer entre Seille et Moselle, pas comme ces ploucs du reste du monde. Et notre plus illustre poète, il est bien pratique sur les brochures touristiques avec sa tête reconnaissable entre toutes, mais il se contentera d’une ruelle, d’une plaque commémorative et d’un buste pas très joli au pied de l’Esplanade.

Tout ça pour dire que moi, le marathon je veux bien, en plus j’adore quand les voitures hideuses sont reléguées loin de ma vue, mais je trouve regrettable que même dans sa ville natale, Verlaine soit resté si longtemps un poète maudit pour d’obscures raisons financières. « Ah, j’ai vu que tout est vain sous le soleil », comme disait Paulo.

Et j’ai vérifié, à Charleville-Mézières, il y a bien un musée Rimbaud, et seulement un semi-marathon. Ça me fait une belle jambe, comme disait Rimbaud.

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