La vie est une fleur espineuse et poignante,
Belle au lever du jour, seiche en son Occident ;
C’est moins que de la neige en l’esté plus ardent
C’est une nef rompue au fort de la tourmente.
L’heur du monde n’est rien qu’une roue inconstante
D’un labeur éternel montant et descendant ;
Honneur, plaisir, profict, les esprits desbordant,
Tout est vent, songe et nue, et folie évidente.
Las ! c’est dont je me plains, moy qui voy commencer
Ma teste à se mesler, et mes jours se passer,
Dont j’ay mis les plus beaux et les vaines fumées ;
Et le fruict que je cueille, en que je voy sortir
Des heures de ma vie, hélas ! si mal semées,
C’est honte, ennuy, regret, dommage et repentir.
Philippe DESPORTES (1546-1606).
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