Le Requiem de Verdi est la carte de visite de la Scala. Ses forces l’exécutent régulièrement, toujours en tournée, et à Milan le plus souvent à la Scala et quelquefois dans la Basilica di San Marco où il a été créé. Je l'ai par exemple entendu à Paris lors de l'échange Lulu (Opéra de Paris à la Scala) et Wozzeck (Scala à l'Opéra de Paris) en Mai 1979; c'était alors Claudio Abbado avec Margaret Price, Veriano Lucchetti (remplaçant Pavarotti, malade), Christa Ludwig, Nicolaï Ghiaurov au théâtre des Champs Elysées: les anciens du temps de Liebermann s'en souviennent sûrement. Le Requiem de Verdi par la Scala, c'est la garantie de jouer à guichets fermés, encore plus avec un quatuor vocal tel qu'il a été réuni ici. De fait, devant le KKL, le Palais de la culture et des congrès, beaucoup de monde cherchait des places. La Scala fait à cette occasion une mini tournée, elle donne trois concerts, l"un à la Scala le 27 août, l'autre à Lucerne le 29 août, le troisième évidemment à Salzbourg le 31 août.
Si Verdi ne fait pas vraiment partie de l'univers habituel de Daniel Barenboim, il faut reconnaître que son Requiem est plutôt réussi, du moins lors des deux exécutions précédentes que j'ai entendues. Ce soir, il est très attentif à chacun, son geste est très précis, voire excessif lorsque sa main vibre sous le visage des chanteurs, qu'il veut très proches de lui, sous sa main justement, au point qu'il recule le podium (et que Jonas Kaufmann se précipite pour l'aider sous les applaudissements du public attendri). Le début est surprenant: on l'habitude d'entendre ce premier mot "Requiem" murmuré, alors que là, le chœur attaque en appuyant fortement sur le "Re" de requiem avec un effet particulier, surprenant. Barenboim va insister sur les contrastes, passant du fortissimo à un murmure des cordes, et propose une interprétation spectaculaire, avec un tempo assez rapide, mais sans véritable intériorité. Rien d'aérien ni de suspendu (sauf de rares fois, et toujours grâce aux chanteurs) dans cette approche, assez expressionniste et un peu froide, même si elle reste très impressionnante: évidemment, l'explosion du Dies Irae, avec ses trompettes disséminées dans les hauteurs de la salle, fait l'effet voulu, écrase et frappe: le chœur préparé par Bruno Casoni est impeccable de volume, de clarté, de grandeur, son Sanctus est tout à fait exceptionnel . Nous sommes aux antipodes de l'ambiance "suspendue" créée par Abbado dans le Requiem de Mozart quelques semaines plus tôt: ce n'est pas la foi et l'élévation vers le Ciel (thème du festival) qui ici est valorisée, mais le côté "laïc", si j'ose dire, de l’œuvre, c'est un Requiem fortement terrestre! Mais le travail de Barenboim avec l'orchestre est si attentif et si précis (on a rarement l'habitude de le voir attaché ainsi à chaque détail et à chaque expression) que cette interprétation est acceptable, même si on peut en préférer d'autres (je reste quant à moi à une soirée salzbourgeoise incroyable avec Karajan et à un Abbado phénoménal dans le Duomo de Parme, deux concerts de 1980).
Évidemment, tout le monde attendait le quatuor vocal qui n'a pas déçu, car d'abord, tous quatre sont de remarquables techniciens, qui savent contrôler leur voix, qui savent murmurer, qui produisent des sons célestes: l'attaque du Kyrie de Jonas Kaufmann est anthologique, avec une voix qui monte progressivement et s'élargit d'une manière linéaire et avec un volume toujours contrôlé: du grand art! Ce grand art, on le retrouve dans l'ingemisco dont on ne sait quoi admirer: le volume, le contrôle, la retenue de la voix, les variations de couleur, ou simplement la poésie et l'émotion qui vous traverse le corps et vous fait battre le cœur. Kaufmann est le seul à savoir contrôler la voix jusqu'à un murmure, avec des mezze-voci qui vous tourneboulent. Il sait dominer les formes, mais il sait aussi exprimer les émotions à tirer les larmes (un absolvisti suspendu, aérien, un souffle, dans l'Ingemisco: je n'en suis pas encore revenu! ). René Pape en revanche ne m'est pas apparu dans sa meilleure forme. Au début notamment, la voix habituellement si large et sonore ne sortait pas et restait assez sourde dans le mors stupebit. Le chanteur est évidemment exceptionnel et la technique reste confondante, mais le volume ne réussit que rarement à frapper l'auditeur, même si peu à peu cela va mieux: son lacrimosa est d'une intensité rare ainsi que son confutatis maledictis.
Dès le Kyrie, Anja Harteros est renversante, mais c'est dans le Libera me qu'elle m'a le plus ému. Cette figure anguleuse, enfermée dans son vêtement noir (avec des cheveux courts, elle ferai penser à Barbara!) est une figure de la tragédie, elle exprime l'effroi devant l'inconnu: comment chante-t-elle in die illa tremenda! avec quelle humanité elle prononce le premier "Libera me" si précipité. Quelle sûreté dans les aigus (ignem!), bref, elle est égale à elle même, fascinante. Mais c'est peut-être Elina Garanca qui m'a le plus étonné: la voix me semble élargie par rapport aux dernières apparitions entendues. Élargie, charnue, d'une rare pureté, avec des graves absolument somptueux, profonds, sonores, et des aigus d'une grande sûreté. Le passage du grave à l'aigu est d'une rare homogénéité, et le duo mezzo/soprano du Recordare (quaerens me sedisti lassus...) est une pure merveille, à couper le souffle ainsi que son nil inultum remanebit du Dies Irae J'avais un peu de réserves naguère à son propos, je la trouvais un peu froide, elles se sont envolées: elle fut vraiment grandiose.
Le moment le plus extraordinaire dans lequel le quatuor s'est montré totalement irremplaçable, c'est l'offertorium où Harteros (libera animas omnium fidelium defunctorum) et Kaufmann(Hostias et preces tibi sublime!) notamment clouent l'auditeur sur place, mais où les quatre chanteurs alliés à un orchestre il faut bien le dire époustouflant de finesse magnifient ce moment où la musique devient elle-même d'un tel lyrisme qu'elle s'envole de l'église pour devenir pur quatuor d'opéra: au lieu de monter au ciel, elle va directement inonder notre cœur.
Long silence final, puis longs applaudissements, standing ovation, émotion partagée. Que de superlatifs j'ai usés dans ce compte rendu, parce que on ne sait plus que louer: dans un océan de grandeur, on essaie de traduire les émotions, de comprendre aussi comment elles arrivent dans une interprétation qui évite tout mysticisme et où globalement l'émotion de la foi laisse place à celle de l'art pur, et où le Créateur auquel on se confie, c'est bien Verdi, si bien servi ce soir .