How long

Combien de temps pourrais-je encore marcher? Combien de temps pourrais-je encore écrire? La route me fait toujours désir. Le problème, ce sont mes jambes, c'est ma tête. Je ne peux pas décrire le sentiment qui m'habite. Comme si j'arrivais au bout du rouleau. Je suis calme et résigné. Je crains les jours, je crains les nuits, va-t-on me virer par-dessus bord?
Je ne prétends pas expliquer le monde, encore moins moi-même. Je suis une minuscule particule flottant dans l'univers, une poussière soufflée par le vent. La fiction n'est pas mon fort, je préfère la vérité subjective.