L'oeuvre d'un auteur pourrait n'être que l'autobiographie sans fin de l'enfant qu'il fut.
Les poissons à consommer viennent carrés et panés à l’esprit des enfants
L’adulte que je suis modèle des continents cubiques
Leur surface n’est pas plus grande qu’une couverture
Leur territoire enjambe l’univers
Des possibles et au-delà y naissent et meurent
Tissés de la toile ténue des lignes qui courent
S’entrecroisent, se conjuguent et se contredisent à plaisir sur les pages
Livre est mon continent de naissance où toujours migrent mes pensées en errance
Livre je te rejoins toujours ou presque, de ce presque qui se niche entre mes images et les tiennes
Entre mes mots et la Langue, cette mer où tu te nourris, cette mer sans rivage qui nous a vu naître
Croître, toujours en nous recommencée, toujours par toi ensemencée.