Le palais est un monde divisé en miracle, l'instant s'y redessine d'une nouvelle plume soufflant sur le granit de nos absences, les douces heures des détails. Parmi les bruits des anciennes rives sous une verrière sanctifié une ombre veille sur les rebords. Elle cherche à convaincre je ne sais qui, qu'une épave est promise au dernier des marins à la traîne sous les fanfreluches du comptoir, qu'il trouvera dans son ventre de quoi survivre à son apnée. Près du feu de tourbe, l'ombre revient s'asseoir et éclipse un reflet dans ce veil octomore que je caresse du nez depuis plus d'une heure et qui commence à parler, telle une âme timide qui cherche la sortie au bout de la jetée.
Balder