D’une femme de l’Ouest qui tutoya la gloire
Et qui, ayant frôlé de trop près le soleil
Se retrouva briguant une carte Vermeil.
A l’entendre, modeste, elle incarnait la France !
De tous, elle attendait respect, reconnaissance.
Dès qu’une grande idée au loin voyait le jour,
Elle entamait sur les radios un long discours
Montrant qu’évidemment la chose venait d’elle.
Ils étaient la copie ? Elle était le modèle,
Sans son esprit fécond, le monde n’était rien.
Et c’est ainsi qu’un certain nombre de terriens,
Nicolas ou Barack, Angela, Dominique,
Qu’ils soient belges, teutons, de France ou d’Amérique,
Doivent leur existence à cette femme-là.
Mais gare ! A faire trop marcher son cervelas,
On risque de péter, Chère Madame, un câble !
Vous vous vantiez alors d’un parcours impeccable :
L’ENA, ministre, et Présidente de région,
Des moutards pour François, la gauche en perfusion,
Deux trois liftings, l’autorité, la bravitude,
Que des bons palliatifs anti-décrépitude,
Promesse de perchoir émanant de son ex,
(Électorale, soit, mais promesse en silex),
Le triste souvenir, mais vieux de plus d’un lustre,
D’avoir perdu une élection contre un illustre…
…Qui, au bout d’un mandat, est allé au tapis !
Bref, des hauts et des bas, mais, diable ! Il y a pis
Dans l’existence, et chacun sait qu’en politique
Il vaut mieux se munir d’un moral élastique…
Lors, dites-moi un peu, quand on a réussi,
Scier la branche sur laquelle on est assis,
Cela tient-il d’une quelconque bravitude,
Ou bien plus simplement de la conneritude ?
Ecoutez bien cela : le fait est savoureux,
La décision légère et l’effet désastreux.
Voici : Notre héroïne — appelons-la S.R.,
Pouvait gagner, dans un combat sans adversaire,
Un siège à l’Assemblée. Alors, pourquoi vouloir
Risquer un carton rouge en changeant de couloir,
A La Rochelle s’écraser sans parachute,
Et chialer à tout-va que l’on vous persécute ?…
Un ami de François dissidait calmement
Au vieux port, quand soudain, fort désobligeamment,
Débarque S.R. « Allez allez, caltez volaille !
Dégage, Forlani, t’as perdu la bataille !
—Falorni, mand’pardon… — c’est pareil, fous le camp ! »
Et, telle un Richelieu armuré d’astrakan,
La madone de l’Ouest, oubliant ses Deux Sèvres,
Entre sur le vieux port en trépignant de fièvre.
« Ah mais ! C’est qu’il voudrait me Crépeau le chignon !
Pas de place pour toi ! Dégage, mon mignon ! »
C’est alors qu’intervient le tweet d’une rivale !
Un missile lancé par l’aéronavale
Contre l’aire occupée, à raison ou à tort,
Par la parachutée au mitan du vieux port :
« Votez pour Olivier, c’est un preux, c’est un brave. »
S.R. alors pressent que le moment est grave,
Et comme l’ennemi se maintient haut et fort,
Elle, appelant Paris, fait venir les renforts !
Et c’est au « Bris du flot », café de la marine,
Qu’elle ameute la presse, avec ses deux copines :
« Il n’est pas investi, je le suis. Et mon choix
S’est fait sur ce pays ! Ici, je suis chez moi ! »
Et ses soutiens de poids, les Martine et Cécile,
Dénoncent haut et fort la fureur imbécile
De cet Olivrius menaçant de déchoir
Leur bel oiseau de son tremplin pour le perchoir.
Rien n’y fait ! Lorsqu’arrive une triangulaire,
L’impudent, ressentant un élan populaire
Reste, bien que second, dans la course au trésor
Et décroche haut la main une médaille d’or !
« Ah Dieu ! Tout est perdu, Forlani, sale traître ! »
Dit l’ex de François IV, ayant trouvé son maître.
Que c’est dur, mes amis, de voir la mère choir
Et sentir s’envoler ses rêves de perchoir !
Pourquoi, vous tous, haïr cette franque ? O folie !
Car c’est la France, et c’est Paris qu’on humilie
En la laissant comme un chiffon sur le carreau !
« Ah mais ! Il le paiera, ce faquin, ce blaireau,
Ce keum qui m’a battue avec des voix de droite,
Et, qui plus est, par une marge bien étroite :
Quarante petits points d’écart, c’est rien du tout ! »
(Elle laisse passer une quinte de toux)
« Il n’y a qu’un seul pas, pour un tel fils de chienne,
Du Capitole à la rochelle tarpéienne !
Quant à l’ersatz de moi, cette Trierweiler,
Nous n’avons sûrement pas les mêmes valeurs ! »
Elle est K.O. debout ! Notre ex-reine du monde
Se voyait au marteau, et par ce gus immonde
S’en est pris un bon coup bien sec sur le citron.
Et pan ! …
Elle irait bien sonner chez le patron,
Pour enduire de fiel les éminences grises,
En un mot comme en cinq.…
« Et si ces tweets neufs disent
Ce qu’au fond il pensait ? Mais quel minus habens !
Un pauvre Olivier Tweet ! C’est du mauvais Dickens !… »
Ne fais pas ça, S.R. ; va plutôt à la soupe :
Quémande une faveur : Toujours le vent en poupe !
Bangoreris
21 Juin 2012