Foisonnement d'indices, un, deux, peut-être les deux à la fois. Sur la plante des pieds, une rue de lait à traverser, une haie de brouillard en haut des escaliers. De l'autre côté, on voit la butte, et ce n'est pas un hasard, le récit ne s'adresse pas à la seule tache réaliste, les communications sont complètements circonstancielles, des séquences fonctionelles à fleur de peau d'un réseau sans normes dominantes. La prédiction, le souvenir, les rêves prémonitoires parcourent entre les tours, le long des doux tuyaux un chemin d'emballage conscient mais instable, une pluie de grimaces, de la plus souriante à la pluie fuyante rampant sur une sémantique artificielle. La butte touche par endroit les bords bleutés du cadre. Chaque rue est mise en valeur par des bougies glissantes sur la chaussée chimique des médiations progressives. J'entre et vois. Ce qu'il y a? Tout au plus des détails sans fondements. Non ce n'est pas, ça! C'est avant, ce que l'on voit c'est avant ça!... c'est avant de voir... c'est déjà là... perçu par autre chose, une anomalie qui fait sa place, au bout des méandres d'un tuyau d'usine, d'une peur qui cherche à sortir, d'une forme de fleur aux pétales de plomb.
Balder