Coin-coin

Huit heures de routes entre le chêne et l'océan. Un parcours en deux étapes, deux douces étapes, souriantes et dodues. Ce n'était pas la France des désertés qui coulait entre les fleurs, mystérieusement préservée des hantises mystiques, celle où seul le génie des contrastes permet d'accéder aux mystères du monde. Dans un frigo sans vie, aveuglé de néons, un indivividu d'un certain âge cueille des sandwichs morts. Sous le pied, la terre n'existe plus. Au volant d'un songe un autre individu écoute une lecture d'un texte de Michelet qui parle de noms et de demeures éternelles. L'autre pense que l'état est une néantisation et nous sommes nombreux, de plus en plus sans doute à partager cet avis, comme un cri primal convié par l'usure historique des choses, où le corps sans la pensée révèle cette fiction fondamentale, un fond d'un pot de yaourt vide, où la cueillère cherche en vain à récupérer une trace de matière, mais il ne reste plus rien, que le bruit du métal froid qui cogne sur les dents.

Balder