Ici la nuit.

Au milieu de la débauche noire, des courtisanes enveloppées de draps pourpres, mes pas de velours se glissent et l'admiration surpasse le dégoût. Les coupes d'or sont renversées, les têtes aussi, dans le sommeil  gourd de l'alcool. Rimbaud et Verlaine sont là; au dessus du bassin d'absinthe leurs visages sont effrayants. Ce qui peuple leurs esprits se reflète dans le liquide vert : fantômes, esprits, regrets mortels et autres chimères à mille têtes, à mille couronnes de feu et de sang. Ils sont loin de tout, ici tout est loin de tout, ici... 
Ici la nuit, la nuit noire des crises d'angoisse et du passé imaginaire.