De ton démaquillage tu te souviens,
La veille au soir, cérémonieusement,
Executé correctement.
Perplexe, du miroir, tu t'approches,
Fronçant les sourcils, tu t'interroges,
Que fait ce mascara encore là ?
Waterproof visiblement, il n'était pas,
Sur ton teint pâle de maman levée tôt,
Ses traces noires jurent, comme une ombre sinistre,
Alors ta lingette tu brandis,
Et à nouveau tu te démaquilles
Tes yeux particulièrement, et délicatement,
Tu caresses mille fois en vain,
Indifférentes, les traces noires restent,
Insensibles à tes passages répétés,
Ton miroir, affolée tu interroges,
A la quête d'une réponse, d'une explication,
Promptement, impassible, il te répond,
Ma vieille, on ne démaquille pas des cernes.
photo morguefile.
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