Le ciel écrit avec des flocons de neige
Le coeur écrit avec des flocons de sang,
La vie, c'est écrit, rédige à l'encre rouge.
L'encre indélébile se parfume
Préparant les saisons, elle s'imprègne naïvement
De l'air marin de nos yeux
Et de l'air du temps qui fume
S'enrobant patiemment
Du ruban bleu de la mer.
Le trait de la plume passe,
Et s'efface sur la chair des vivants.
Les pores de la peau cristallisent
En un flocon, une étoile,
Près des vaisseaux, en surface,
Les larmes de l'âme
Venues mouiller la glaise
D'un pèlerin qui transpire.
La perle de pluie qui des hauteurs descend
Se pare peu à peu, dans le manteau du froid
Du reflet des étoiles
Venues couvrir la terre
D'une pureté éphémère.
Dans le blanc qui se foule
Il marche et écrit
Sa destinée, sa vie
L'homme qui reconnaît l'Etoile
Qui éclaire son chemin.