La mémoire, François Coppée

William Bouguereau  (1825-1905), L'Orientale à la grenade

Souvent, lorsque la main sur les yeux je médite,Elle m'apparaît, svelte et la tête petite,Avec ses blonds cheveux coupés courts sur le front.Trouverai-je jamais des mots qui la peindront,La chère vision que malgré moi j'ai fuie ?Qu'est auprès de son teint la rose après la pluie ?Peut-on comparer même au chant du bengaliSon exotique accent, si clair et si joli ?Est-il une grenade entr'ouverte qui rendeL'incarnat de sa bouche adorablement grande ?Oui, les astres sont purs, mais aucun, dans les cieux,Aucun n'est éclatant et pur comme ses yeux ;Et l'antilope errant sous le taillis humideN'a pas ce long regard lumineux et timide.Ah ! Devant tant de grâce et de charme innocent,Le poète qui veut décrire est impuissant ;Mais l'amant peut du moins s'écrier : "Sois bénie,O faculté sublime à l'égal du génie,Mémoire, qui me rend son sourire et sa voix,Et qui fais qu'exilé loin d'elle, je la vois !"François Coppée