Morceaux choisis

Par GoudurixYZ

J’aurais tant aimé. J’aurais tant aimé raconter une histoire. Une histoire avec une vraie histoire. Une vraie histoire avec de vrais rebondissements. De vrais rebondissements avec de vrais effets. Des vrais de vrais. Une histoire avec des personnages. De vrais personnages. Bien campés. Antagonistes. Avec des situations incongrues. Pour mettre les uns dans les autres. Avec une chute finale. Une histoire. Une vraie. Sans répétitions. Une histoire à découvrir de toute urgence. Une histoire de toute beauté. Une histoire belle comme un coucher de soleil un soir d’hiver. Tant qu’à faire. Une histoire à consommer sans modération. Une histoire finement ciselée, écrite par une plume acérée. Bon, pour cela il faudrait que je range mon Bic 4 couleurs. A moins que je rajoute deux ou trois vannes ? Pour que ça devienne une histoire hilarante. Une histoire jubilatoire. A hurler de rire. A condition que je les trouve… C’est l’histoire de Pifou qui rencontre Hercule et il lui fait glop glop… Hum. Ou alors, je pourrais y mettre des sentiments. Raconter tout haut ce qu’ils pensent tout bas. Les personnages. Leurs joies, leurs peines. Une histoire gorgée de mélancolie. Un concentré d’émotion pure. Il faudrait que j’en mette beaucoup alors. Pourquoi pas les deux ? Sentiments et bonne rigolade. Une histoire qui se joue des étiquettes. Un feu d’artifice tour à tour grave et léger. Avec un peu d’exotisme. Un aller simple pour la rêverie avec embarquement immédiat. Ouais, mais je serais pas sûr de revenir. Plutôt une histoire qui se passe dans l’ouest américain il y a quelque temps. Un western. Oui, mais joliment troussé. Un western moderne. Crépusculaire. C’est pas ça qui me réveillerait. Ou un thriller. Palpitant. Haletant ou rien. A flux tendu à la limite. Avec un compte à rebours insoutenable avec les personnages qui doivent s’en sortir. Mais je crois que je me stresserais moi-même. Ca me rappellerait trop France/Bulgarie et Kostadinov en 93. Pourquoi pas une histoire en prise directe avec l’actualité ? Pour ouvrir des réflexions à partir de thématiques ultra contemporaines. Réflexion ? Faudrait que je réfléchisse. Pourquoi pas plutôt une histoire qui se joue à merveille des conventions sociales ? Pour payer mon loyer, tiens… Mais le tapé dans le mille, la haute couture de la littérature, c’est une histoire ne cédant jamais à un nihilisme surfait. Un nihilisme surfait… C’est mon truc, ça. A moins que ce ne soit un nihilisme sulfureux ? Pas facile de se décider. Ou bien de l’ironie tranchante ? Ou de l’ironie mordante ? Pourquoi pas les deux, pour être sûr. Ecrite dans un millénaire déclinant. Ah, il aurait fallu que je m’y mette il y a quinze ans, du moins j’espère, parce que sinon, ça va être un peu long. Un récit, heu, une histoire, pardon, hypnotique, additive, suave et toxique comme une fleur carnivore. Ouais ! Une histoire où je brouille les pistes à merveille entre le réel et la représentation et parviens à entretenir l’ambigüité propre à l’adolescence, âge trouble par excellence. Brouiller à merveille l’âge trouble. C’est pas très clair. Non, ce que je veux vraiment, je voudrais vraiment, pardon c’est plonger le lecteur dans un abîme d’adoration et de perplexité. Plonger dans un abîme… Comme dans "Par où t'es rentré on t’a pas vu sortir". Je me bouche le nez et je prends mon souffle… Pour être… Pour être visionnaire malgré lui. Heu, malgré moi. Victime de ses qualités, de mes qualités. Ca doit être vraiment bien. "Chéri, je suis vraiment désolé…"

Je ne sais pas pourquoi mais j’ai envie de regarder la télé tout d’un coup. "N’oubliez pas les paroles" sur la deux. Ou alors "Une famille en or" sur la une. C’est à quelle heure ? Où il est mon Télérama ? Ah, c’est vrai, j’avais pas assez d’argent. Tant mieux, je vais acheter Télé star. En tout cas, c’est promis, je ne lirai plus jamais les catalogues de la FNAC, ni les Inrockuptibles.