La femme cette fleur

Il n’est de fleur plus délicate
Ni plus fragile au demeurant
Qu’on l’appelle Vénus ou Hécate
Elle insuffle à tous ses amants
Les plus fébriles des pensées
Les accès de frissons exquis
Par sa douceur ou sa beauté
Sa fougue et sa force de vie

Ses pétales aux formes diverses
Aux milles senteurs enivrantes
Quand sur elle la rosée déverse
En gouttelettes éclatantes
La multitude de ses envies
Des désirs qu’elle vient à sentir
Exploser comme bulle de folie
Qui sur sa peau vient parcourir

Les tracés des courbes lascives
De son corps tremblant et offert
Quand le regard des autres ne prive
Ce qu’on nommerait un enfer
De volupté et de délices
De cette fleur si vénéneuse
Qui maitrise les moindres malices
Affutées d’une âme audacieuse

Elle est déesse comme démone
Angélique ou bien ombrageuse
Ses colères si elle se donne
Sont aussi douces qu’elles sont précieuses
Mais gare à celui qui ne peut
La faire éclore en son jardin
Car c’est par des sillons de feu
Qu’elle se venge du malandrin

Qui la fait souffrir ou faner
Car jamais cette fleur ne laisse
Celui qui faute à peu l’aimer
Et qui trop souvent la délaisse
C’est cette fleur qui nous anime
Et qui nous offre chaque jour
Le bonheur quand elle est sublime
Des soins qui la comblent d’amour

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