Ah ! je ne réveillonnerai pas, non.
Il y a deux ans, le 24 décembre,
Nous raconte Henri Delambre,
Je décidais de sortir
Rôder dans les lieux de plaisir.
J’ai un faible pour les femmes nourries.
Plus elles sont en chair,
Plus je les préfère.
Elles ne manquent pas à Paris.
Soudain, rue du Vieux Carré,
J’aperçus un profil à mon gré :
Par-devant deux bosses avenantes,
La poitrine et une masse
En-dessous surprenante,
Un ventre d’oie grasse.
En arrivant chez moi, elle dit :
-Ah ! on est bien ici.
Elle ôta son manteau,
Son chapeau,
S’assit et se mit à manger.
Mais elle me parut fatiguée.
Une heure plus tard, on se mit au lit.
J’entendis un profond gémissement,
Comme si elle souffrait horriblement.
-Qu’as-tu, chérie ?
Est-ce que tu te trouves indisposée ?
Elle jeta un cri déchirant.
Son visage était décomposé.
Je demandai, insistant :
-Mais qu’as-tu ?
Dis-moi, qu’as-tu ?
Où souffres-tu ?
Dis-moi, où souffres-tu ?
-Oh ! mon ventre !
Mon ventre !
Je relevai le drap et je vis…
Qu’elle accouchait, mes amis !
-Au secours,
Au secours !
Des hommes masqués,
Des femmes décolletées,
Des Turcs, des Pierrots,
Des mousquetaires, des dominos
Se précipitaient. Un capucin
Se prétendant médecin
Voulut aider la nature.
Quelle aventure !
On était gris comme des ânes.
Quatre débardeurs achevaient mon champagne.
Une laitière me présentant
Un morceau de chair plissée, geignant,
Miaulant comme un chat
Me dit : -C’est un gars !
Monsieur, votre femme…
Je l’interrompis : -Ce n’est pas ma femme.
Que devais-je faire ?
Envoyer à l’hôpital cette pauvre mère ?
Je ne suis pas un manant.
Je la gardai.
Elle restait
Six semaines dans mon appartement.
L’enfant,
Je l’envoyai à Poissy chez des paysans.
Plus tard, il me croira son père !
Pour comble de malheur, la mère,
Cette gueuse, a mal tourné ;
Elle est devenue décharnée.
Je l’ai flanqué dehors.
Mais maintenant quand je sors
Elle m’arrête,
Me baise la main,
Me parle de son gamin.
Bref, sans cesse elle m’embête.
Voilà pourquoi, plus jamais
Je ne réveillonnerai.
Isidore ISSY
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Bâtard est souvent meilleur fils que l’enfant légitime.
Euripide
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