Aucun émoi
on dirait que j’écris comme le cerisier
sur le ciel noir des mots de neigeRites
sales massacres
la lyre en main il chante
il chante
il rit
le sang sort de sa voix
le sang sort de sa main
il chanteUn regard
et tous les livres sont au bûcher
et tous les mots grelottent
dans les longues casernes
de l’hiver sans pitié
Alain Borne, Encres, Atelier du Hanneton, 2003
contribution de Sylvie Durbec
Bio-bibliographie d’Alain Borne
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