14 h 51…

Il neige encore. Nous sommes sous un couvert tout blanc. Les vrombissements des souffleurs Ă  neige, des tracteurs de toutes sortes, sont les seuls bruits qui nous parviennent.
À vrai dire, mon weekend fût passé à pelleter, déneiger, gratter, souffler. Pas un seul muscle de mon corps n’a été épargné par tous ces efforts. J’ai un torticolis, un point dans le dos, les genoux craquants. Lorsque je me penche, je me sens comme si j’avais le double de mon âge.
Je regarde dehors et il neige encore.
Marre.
Marre au carré, des pelles, gattes, balai, souffleur, de tout instrument qui sert à déblayer mon petit point sur la terre.
Je me sens comme un puceron sur le dos d’un mouton, je suis perdu, éperdu dans ce monde tout blanc; comme un ange courbaturé, effoiré sur un nuage, à la différence, que lorsque je regarde en bas, pas de terrien, pas de montagne, pas de verdure, que du blanc.
Vivement du vert.
Lo x