Visite inattendue

La mort est entrée dans le métro ce matin. Elle avait une tête d’homme et un sourire de squelette. Elle était noire. Elle jouait du violon.

La mort est entrée dans le métro ce matin.

Il n’y avait aucun siège de libre, ni pour elle, ni pour tous ceux qui l’accompagnaient.

Les gens ont regardé la Mort entrer, comme s’ils ne La voyaient pas, comme si dans leurs veines le sang ne se glaçait pas, comme si de rien n’était.

La mort est entrée dans le métro ce matin.
Elle apportait avec elle l’odeur du dehors, celle des rues sales et des nuits froides, celle, acide, des corps mal lavés. Elle sentait la vie en attente de l’au-delà. Elle a joué sa petite pièce de musique sans que personne ne l’écoute. Ce n’était pas possible, de l’entendre. Nos cœurs battaient trop fort. Nos mains tremblaient trop.

La mort est entrée dans le métro ce matin. Je ne l’ai pas reconnue tout de suite, je ne la regardais pas. Je regardais l’homme dont elle avait volé le visage. Mais après tout, il n’y avait rien à voir ni à attendre, entre l’instant où elle a écarté son voile et celui d’après. La mort ne faisait que passer.

Depuis, son odeur me poursuit.