We spoke of was and when

Gaston H. 82 ans, va se faire opérer d’une hanche dans quelques jours, il arrive en boitant à la consult avec un jeune gars qui n’est pas de la famille apparemment. Vieux mec digne, des taches de vieillesse sur la gueule, des lunettes de taupe, des mains de paysan, un peu en surpoids, fringues douteuses, pas crade mais pas soigné, des coupures de rasoir sur la joue avec des touffes de poils sous le menton et des pompes genre chausson avec une fermeture éclair sur le dessus... Me sort sa carte vitale en manquant renverser mon café, bordel ! je remballe sa carte , pas le moment. Je le fais causer un peu, manière de. 40 ans vendeur chez Bricodépot ou bricorama, sais plus, avec une blouse bleu et, à la maison, une femme grabataire et Alzheimer que la voisine est venue garder. Je lui demande qui est le gars qui l’a accompagné ; son jeune voisin qui est gentil. Vous avez des enfants, que je lui demande, prêt à les descendre pour ne pas être là avec leur père impotent, quoi merde ! J’ai eu trois fils, docteur et j’ai perdu mon dernier il y a 6 mois, me dit-il en larmes ! Putain, j’ai rien dit pendant 30 secondes en lui filant un kleenex. Le vrai gros chagrin, les digues qui pètent, trop c’est trop. Je ferme ma gueule et je pense à Hérodote disant que nul homme censé ne peut préférer la guerre à la paix car en temps de paix ce sont les fils qui enterrent leur père…parfois non. Le premier fils de Gaston s’est suicidé, le second est mort dans un accident et le troisième venait de mourir d’un cancer à 44 ans. Et BHL est encore là. Putain. Je lui ai dit quelques mots gentils à Gaston. Mais au fond, c’est que du malheur pour sa pomme, il le sait, y a rien à dire. Y a des jours, comme ça.