Fortes eaux et tour de neige, sur le balcon, il était clair et droit dans son costume en éventail, l'abdomen scintillant de cette graisse anglaise prélevée exclusivement autour du foie de ces chevaux trop vieux pour être mangeable, une graisse un peu jaune aux relents aigrelets. Sa mère habitait au bord d'un canal mou vomissant ses dernières vases dans le sas d'une écluse abandonnée. Il n'y aurait rien à dire sur lui, ni sur cette ville et encore moins à écrire, d'ailleurs en regardant le sas de l'écluse où flottait des feuilles arrachées à mon carnet je me demandais où se trouvait l'axe, la matière, dans quelle archéologie du présent me trouvais-je alors projeté là, par l'idée entêtante qu'ici j'allais pouvoir sortir de terre, exhumer de chaque faille de cette ville, les confessions intimes de celui que l'on nommait, le dernier punk. Il n'avait qu'a vomir sur une feuille blanche et j'aurais alors cet article, l'article, en sérigraphies sur les unes à sensations dévoilerait à la perfection, le nanomonde de ses entrailles abîmées, les sécrétions auréolées de cette bile enragée conquise sur des années d'assiduité dévote à l'héroine, aux méthadones, aux vins moussus, et aux cambouis....
Balder
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble