L'autre matin comme tous les jours j'arrive à l'arrêt du bus en bas de chez moi pas encore tout à fait bien réveillée. Je lève les yeux vers l'indicateur des temps de passage. Six minutes pour le prochain. Cela me donne le temps de me reconnecter en douceur à la journée qui m'attend. Il y a un camion des pompiers garé tout près à droite de l'abribus, et des cônes oranges pour écarter la circulation des voitures et des bicyclistes encore peu nombreux à cette heure là. A terre sur le trottoir il y a un homme, allongé au pied du banc sur lequel j'imagine qu'il a passé sa dernière nuit. Penché sur le ventre dénudé, une jeune pompier fait un massage cardiaque, l'autre ajuste un masque sur le visage.
C'est long six minutes.
Les pompiers ont l'air épuisé et triste. Depuis combien de temps déjà essayent-ils de ranimer l'homme à terre ? Ils passent au défibrillateur. C'est terrible de voir les membres de l'homme retomber inertes après la secousse. Le troisième pompier sort du camion avec ce que je pense être le plastique blanc dans lequel ils vont envelopper le corps.
Quelques rares passants perdus dans leurs pensées remarquent à peine la scène silencieuse. Un petit groupe de collégiennes descend le boulevard vers le lycée Buffon. Elles sont gaies et bien éveillées. Elles ont vu, et portent leurs mains sur les yeux pour longer la scène en hâtant le pas.
Le bus arrive, et en même temps sirène hurlante un véhicule du SAMU. C'est sans doute le médecin qui vient officialiser le décès.
D'abord je ne voulais pas raconter ça ici, mais cette scène me poursuit et j'y repense chaque matin en allant prendre mon bus. Peut-être que de l'avoir écrit, cela va me la faire oublier plus vite.
Jeu de briques
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Pacman
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