Rémy Jacquier, l'architecture

Je ne sais pas en quoi tient la fascination qu’exercent sur moi les volumes et les sinuosités des architectures pour que j’y revienne si souvent et m’y arrête si longuement. Inlassablement, j’ai tourné dans l’œil, me déplaçant aux pieds, ces « volumes déployés dans la lumières », questionnant du regard ces présences dressées dont les angles faisaient siffler l’air comme un cristal. J’en ai fait, marchant tête dressée, basculant les étages dans l’uniforme du ciel, une forme de vertige. Certainement, l’architecture est une des disciplines les plus complexes qu’il soit convoquant des préoccupations d’ordre technique, esthétique, une quantité de contraintes liées à la fonction, aux avancées constructives, à l’écologie, comme à l’intégration dans le tissus urbain. Mais pour nous elle renvoie à deux expériences distinctes : celle du marcheur arrêté par ces formes dressées, celui qui passe, à l’œil duquel accrochent les présences opaques ordinaires et magnifiques, les volumes humbles et celle, symétrique, de celui qui emprunte ses circulations internes, s’y abrite, en fait usage. Chacune de ces expériences portant son envers sourdement, l’intérieur filtrant les échos du dehors (et combien de fois, regarder par la fenêtre du haut d’un immeuble nous a renvoyé l’image de nous même isolé dans la trame d’une façade de verre ?), extérieur portant dans ses volumes même, la trame de sa façade, trace de ses cavités, les disant d’une voix étouffée. Tout comme la route est la forme réifiée d’un mouvement, d’un passage, le terrier la forme sinueuse de l’anxiété de son occupant, les bâtiments figent une agitation, une idée en une forme. Qu’on les abandonne, ils demeurent, squelettes d’énormes pachydermes, des formes de souvenirs auxquels battent les vents. Carcasses. Enfant, j’avais une passion pour l’exploration des forts abandonnés, en ruine, des blockhaus qui émergeaient des plages et au fond desquels s’accumulaient des trésors de canettes de bière, gravas et tessons de bouteilles rancis par l’humidité. Mais me retenaient aussi les formes sans usage déterminé, vestiges de structures, tourelle surmontant un talus. Comme plus tard me retiendraient les volumes ordinaires d’une bite de béton, d’une tourelle, d’une vespasienne, d’un pilastre ou des plus ordinaires architectures, s’imposant bientôt comme des formes de sculptures involontaires. Quelques uns se perdent à la contemplation des minéraux, des bois flottés, à la tournure des os ou des pièces mécaniques extraites de leur contexte industriel, collectionnent les galets, les coquilles. Je me suis souvent demandé ce qui nous retenait dans ces volumes simples.  Leur évidence muette, humble ? Ces objets ne disent rien, sont sans message, ils sont, en toute évidence. Deleuze disait des œuvres que leur engagement premier était dans leur forme. Je vois ces volumes qui se dressent, qui se tiennent, je vois leur engagement absolu. Les maquettes et les grands dessins de Rémy Jacquier renvoient à ces arcanes, certainement quelque chose d’enfoui profond qui ramène au corps, à son inscription dans l’espace tout autant qu’à la manière qu’ont les géométries de s’affronter au vide, de s’en enrober, le laisser sinuer autant qu’elles s’y déploient. C’est un imaginaire lointain qui nous renvoie à notre naissance au monde, à notre origine intra-utérine, à notre propre déploiement physique, intellectuel et social dans le monde. Quelque chose de la croissance et de l’épanouissement d’une forme ou d’une sensation. Sa résonnance. L’architecture en ses développements est un ensemble de mouvements enchainés, une chorégraphie comme le sont ses grands dessins, ses « danses au fusain », déploiements convulsifs. Papillons croissants comme un rhizome, comme un corps mystérieux, maquettes et dessins poussent leurs formes à égalité de celles que génère la nature ; obscurément, silencieusement.
Exposition Rémy Jacquier à la galerie Bernard Ceysson, Paris, jusqu'au 14 janvier 2012.