Mathilde LE VAVASSEUR : À l’archange saint Michel

Quand le grand Connétable, ennuyé dans son fort,
Archange, s’échappait, et, sautant sur sa selle,
Chevauchait dans le sang des Anglais qui ruisselle,
Il semait l’épouvante et moissonnait la mort.

Quand l’ennemi revint, plus cruel et plus fort,
Tu confias ton glaive aux mains de la Pucelle.
Notre foyer s’éteint : rallume l’étincelle,
Souffle sur notre cœur et soutiens notre effort.

Courage ! Cette nuit, ô Patrie, est-ce un rêve ? –
Trois spectres lumineux se dressaient sur la grève :
La France, ouvrant son sein, en arrachait un dard.
Et, – souvenir, espoir peut-être d’épopée,
J’ai vu Jeanne, en pleurant, relever l’étendard,
Et Du Guesclin, songeur, qui brandissait l’épée.

Mathilde LE VAVASSEUR (XIXe siècle).

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