Cette nuit, j'ai englouti "L'élégance du Hérisson" en savourant un thé au jasmin de circonstance. Je sais, en lisant ce livre, qu'il me manque indéniablement une dimension. Je n'ai pas cet art des mots, cette délicatesse d'esprit. Tout y est finesse et émotion, amour de l'art, amour des autres. Improbable amitié entre cette femme au physique qu'elle dit ingrat, cachée dans sa loge de concierge et cette gamine surdouée, elles sont dissonantes mais tellement semblables, tellement intelligentes. Moi, je ne suis qu'une brute épaisse, une sauvage iconoclaste. Pourtant je garde espoir quand je lis cette phrase de Paloma (la surdouée), je m'y retrouve: "Je voudrais bien aider les gens, les guérir, et pour aider les gens il faut être toubib ou écrivain".
Je ne suis pas toubib, c'est bien trop tard, mais je peux être écrivain en apprivoisant les loups. Je vais retourner dans mon petit Nick Tosches illustré. J'ai pas élevé des serpents , mais c'est tout comme.