Éloge de l'amertume.

J’entrais dans la boulangerie de mes deux avec l’envie de trancher des gorges.
Dans l’antre du faussaire, le dealer ne lâche pas sa farine comme ça! 
Il faut encore se farcir le murmure de la vieillesse qui se congratule d’être encore vivante en cherchant sa menue monnaie. A la dernière séance du dimanche matin c'est le temps de la revanche et l'heure de gloire des casse couilles bannis de la semaine active. Un connard en survêtement trépigne en voyant disparaître la dernière "Campaillette" derrière un ancien en plein brain storming hésitant entre la pas trop cuite et la bien craquante fatale aux édentés. Papy pense à ses crochets et l’autre à son 4X4 qui ronronne au ralenti sur le trottoir. Ça sent la brioche chaude, ça chlingue l’hypocrisie des gigots refroidis du dimanche et des nains que l’on pare et présente aux mères-grands emperlousées.
Humanité, j’y pense, donc j’y suis jusqu’au cou, dans le magma poisseux d’une tranche de vie à la boulange, le temps de manger mon pain blanc. Je gamberge, entre le néant et la poussière, que la vie est un détour. Dans cette salle d'attente glacée, à quoi bon manger du pain? on va tous crever!
Cessons de sucer des chiens morts, chiions dans la main tendue des pauvres, dérouillons leurs marmots à coup de lattes, sodomisons les ménagères de 50 ans et plus !
Tant pis pour ma place au paradis, l'enfer fera mon affaire.