Bientôt à la maison

Je suis de retour en douce (uhm) France, chargé comme un mulot-esclave des zombies de la mort-violette, ployant sous le faix de ma Blonde (légendaire Telecaster que j'ai sortie en accord parfait de sa caisse après deux avions, trois cent km de bagnole et au moins six marathons de couloirs divers), d'un gros sac de machins de studio (je crois que je vais faire un disque, encore, eh, eh, eh) et d'une poche de hockey gigantesque, bourrée à craquer de bouquins. Tout Hemingway, tout Bukowski (sauf celui que t'as encore, Gaston !), tout Joyce, tout Bernhard, pas mal de Hamsun-Carver-Fante-Galeano-Burke, des Céline introuvables et cætera. J'ai été forcé de laisser tout ce qui se dégote facilement ici, parce que mon bagage extra faisait pile la limite de 32 kg. J'accepte par conséquent les dons de Beauvoir, Duras, Camus, Gavalda (joke) et surtout les principaux Louis-Ferdinand, légués le cœur léger à ma très chère amie Suzanne. Forains, libraires, bouquineurs, me voilà, soyez parés !… Reste plus qu'à acheminer tout ça vers mon village — 70 kg en tout—, à monter les cinq volées de marches jusqu'à ma chambre sans écrabouiller Modestine, puis à me procurer tout plein d'étagères, et hop ! Ça sera presque maison, sucrée maison. Tu viens, Faérie ? Rhôô, dis ?© Éric McComber