Marcher brisée

Je ne suis pas celle que les gens veulent que je sois. Je ne suis pas de leur monde et je ne peux pas vivre dans le mien. Je ne peux pas vivre sans les autres et je ne peux pas vivre avec les autres. Je marche sur un fil en portant sur une perche ma pseudo normalité de façade et ma folie en équilibre. Je cache ce que les gens ne veulent pas voir mais je ne peux pas montrer des sourires factices et discuter de choses sans intérêt avec des gens qui ne me sont rien. Ils ne veulent pas voir qui je suis mais me reprochent la façade que je leur montre. Ils veulent que je me taise, ils veulent que je parle, ils veulent que je sourie, ils veulent toujours celle que je ne suis pas. Quoique je fasse, quoique je dise, ce n’est jamais ce qu’il faudrait.

Alors je me tais, je ne les regarde plus, je me retire en moi-même, je leur abandonne leur monde et je me brise. Et  j’espère ne plus les déranger. Ne plus rien leur demander, ni leur devoir, juste vivre à côté d’eux comme un fantôme que leurs dents sanglantes n’attendraient plus. Transparente et insensible. Mais j’ai atrocement mal, et je leur cède mon élan vital, mais ce n’est jamais assez. Je ne suis toujours pas celle qu’il faudrait. Jamais. Je me réfugie dans mon lit, derrière mon I-Pod et mes livres. Et je porte ma perche de plus en plus vacillante, et je ne sais pas de quel côté je préfère tomber, parce que rester en équilibre c’est trop dur, alors il faut choisir de tomber, pour cesser de marcher brisée.

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