Un dimanche ordinaire à Reykjavik

Marcher. Un pied devant l'autre, c'est ça. Sans forcer. Aucun son, sinon le bruit de nos pas sur le sol qui font rouler quelques pierres mais n'amassent pas mousse. Et puis le souffle de mon souffle qui s'emballe. Je monte, c'est normal. Le sommet se rapproche lentement. Tandis que la ville s'éloigne. Il est midi. L'air est pur. Et frais. De l'oxygène brut qui se raréfie à mesure que je grimpe. Profiter du jour. Emmagasiner la tiédeur du soleil. Dans moins de cinq heures, il ira voir ailleurs. Une pause. Le bout de camembert made in Normandie qui m'est offert parfume délicatement mon palais. Ca dérangera personne. S'allonger sur la mousse. Fermer les yeux. Ne pas penser. Ne pas rêver. Laisser faire la brise Atlantique. Nouveau départ. Encore quelques mètres. Et redescendre.