1.
Novembre.
Chaleur du logis que je sens, que je touche presque : un moelleux qui va jusqu'à caresser mon palais et flatter ma langue. Un peu comme la chair moussue d'un gros cèpe ou de la crème de
marron.
J'émerge juste de la somnolence enveloppante où elle m'a piégée.
Et tous mes sens se conjuguent pour me suggérer que sa présence lui confère une épaisseur, un poids dignes d'une chose matérielle, solide.
2.
Encore coincée entre les ailes fripées du sommeil...
Encore ébouriffée au creux de ces membranes mauves qui me retiennent, ainsi que le feraient les voiles de peau couleur de crépuscule d'une chauve-souris pendue la tête en bas au plafond d'une
grotte !
Patricia Laranco