Hier soir devant La Source de Jean-Guillaume Bart, je devenais danseuse étoile. Je lâchais le commun des mortels et leur raideurs disgracieuses, je chassais le vilain, le moche. J’entrais dans un palais, je devenais princesse d’un conte de fée entre l’Orient et le cours de danse. Je quittais la terre ferme dans des bras qui à défaut d’être virils me faisaient virevolter.
Cette nuit j’ai oublié les hommes, ces terriens mal dégrossis pour flirter avec des elfes, à moins que ce ne fussent des anges. Je retombais en enfance et retrouvais ce regard sur le monde empli d’émerveillement Je voyais la magie je voyais l’impossible. En les regardant danser j’oubliais la technique, je ne voyais pas le sport. Quel sacrilège d’ailleurs de coller ce mot qui évoque sueur, 3ème mi-temps, êtres rougeauds et essoufflés, à cet art magnifique.
Hier soir, je me suis drapée dans des soieries magnifiques, des broderies, des couleurs, je me suis noyée dans des chiffons haute couture importables et pourtant sublimes de Monsieur Lacroix himself comme une Anna Wintour dans les fourrures de la prochaine collection d’hiver.
Et pourtant tout au fond de moi, comme une douleur d’un membre amputé, j’ai entrevu les coulisses. J’ai ressenti leur douleur, j’ai vu le tremblement des jambes, j’ai entendu le choc des chaussons. En zoomant sur le rêve j’ai vu ces poitrines se soulever, à bout de souffle. J’ai perçu les battements de cœurs totalement affolés et pourtant maitrisés, derrière ces sourires magnifiques. Cette fragilité à peine entrevue est d’autant plus touchante qu’elle nous rappelle que ces anges ne sont que des mortels.
Merci à eux, à chacun d’eux.