Max | L'espace d'une fille

L'espace d'un silence pas plus large que la feuille de papier à cigarette. Le temps de dire ouf et tout a foutu le camp. Poudre d'escampette ou de perlimpinpin. Tango, java, salsa, zouk, soleil et brume, tout fout le camp en musique, en un clin d'oeil de paupières ravagées pour n'avoir pas su protéger le regard clair et normal. Où es-tu vie ? En deça, au-delà des frontières radieuses ?  Lesquelles ? Affirmation tendancieuse de l'espoir : rien ne subsiste de l'essentiel. Le goût de miel des poudres amères irradie les papilles des langues inachevées.  Bouches édentées, temps inavoué et ravagé volontairement par les silences assassins. Absence molle, flasque et vide comme un sexe d'homme au sortir d'une jouissance éphémèrement sexuée. Floralement insexuée. Buée du naufrage volontaire jeté à travers de pauvres vitres sales. Un certain temps s'installe en moi. Voilà que je pleuvais comme vache qui pisse tout à l'heure. Je neige à présent avec effroi et ravissement.  Il me semble même voir passer, à moments, dans certains paysages blancs intérieurs des chasseurs de l'hiver de Pieter Brueghel l'Ancien... Ils me regardent, je divague sans doute, je grelotte à présent. Vie brève et diaboliquement si longue d'attente vaine. Courages enfuis au grand galop dans des nuits trop pleines de jachères fleuries. Putride désarroi enguirlandé de ses plus beaux atours. Où es-tu ? Je te parle mais aucun son ne sort de ma bouche battue en brèche par un vent si froid et si banal. L'espace d'un silence dure des siècles dans cette seconde attendue qui ne viendra jamais. Mort certitude et vraie ; inconséquence si vraie. Aussi vraie que les fils argentés de ces toiles arachnéennes accrochées aux ajoncs, près d'un étang d'éternel hiver. Paysages gelés et glauques, épouvantablement, banalement romantiques. Espace fin, si ténu, si subtil. Silence total. Chaleur désapprise. Espace d'une fille inventé de toute pièce.

Otto, tu m'entends ? Dis... Otto

toile : Otto Dix, les amants inégaux, 1925