Max | Epures

Le contenu certes, ah... le contenu. Mais l'étiquette aussi, ce vêtement somptueux, parfois si sobre, si menu, annonçant les frémissements particuliers d'un corps entier en attente, en partance. Le vin est le propre de l'homme. Il le possède. Irradie et magnifie sa vie. Il sublime un quotidien destiné à une inéluctable perte d'identité. Notre propre millésime qui se disolvra bientôt dans le rien. Poussière d'homme mélangée avec celle de la Terre porteuse des plus exquis tanins, agrégats terreux,  soleil, nuits paisibles,  complicité des lunes renouvelées, pluies comptées, fragrances exceptionnelles d'assemblages unis pour porter la quintessence de l'expression amoureuse par la suite... après moult passages en oeuvres au noir, au rouge, de coeur de chêne en coeur de chêne.

Bouche creuset, gorge athanor. Et les yeux qui dansent à présent et la main qui se tend vers la lumière, la main, prolongement de cette gracieuse tulipe de cristal fin. Le vin est là. Je pense à toi Bruno ce matin. Tu es dans ton chais. Tu y restes tard le soir. Et le matin te voit émerveillé de ce pouvoir naturel dont tu disposes pour dompter ce qui paraît a priori impossible, inaccessible. Ces incroyables éléments déchaînés dans tes cuves d'inox flamboyant ! Heures et jours comptés, températures et mollécules subtiles, quasiment invisibles. Nuits sans sommeil. Journées inquiètes. Je pense à toi Bruno : magicien cartésien détenteur d'une science laborieusement apprise de la bouche de ton grand-père qui savait car son propre grand-père vigneron à Loupiac-de-la-Réole le savait aussi. Savoir-faire séculaire, ô combien difficile à maîtriser. Je pense à toi Bruno, mon petit neveu : maître es vin.