Une terrible beauté

Le mérite de la Biennale de Lyon cette année (jusqu’au 31 décembre) est que venant après deux éditions décevantes (l’une absolument catastrophique et l’autre trop vite montée) elle ose d’abord utiliser ce mot tabou, la beauté, honni des critiques contemporains (ceux là mêmes qui applaudissaient la biennale 2007 : deux d'entre eux affirmant l'an dernier face à Obalk et moi dans ce débat -vers 1h, 1h15- : "je n'ai jamais écrit 'C'est beau'; la beauté n'est pas un critère"). Et nous, les petits, les obscurs, les sans-grades, nous qui voulions encore croire à la beauté, en plus du concept, du questionnant, du formel, de l’altermoderne et tout ça, nous qui voulions aussi sentir et pas seulement penser, nous trouvons là –enfin – de la poésie et de la finesse, de la subtilité et de l’émotion, de la beauté, aussi terrible soit-elle. Oh, pas partout, certes, les salles du MAC sont parfois trop remplies d’œuvres purement autoréférentielles et hermétiques (ainsi Sarah Pierce) et de dessins en impasse, et la préface du catalogue comprend, parmi cent autres citations, cette phrase effrayante dans son absurde fatuité « ''Qu’est-ce qu’un début ?'' s’interrogeait Louis Althusser avant d’étrangler son épouse » : vous avouerez qu’ayant lu cela, on se sent aussitôt plus intelligent. Mais qu’importe ! La plus belle salle au MAC confronte la construction rigoureuse de dessins de Giacometti cent fois retravaillés au point que leur papier se fronce, avec la fluidité douce de Marlene Dumas, le tout emporté par la folie noire envahissante et contagieuse de Cildo Meireles qui bouscule tout et vous fait chavirer (La Bruja). On peut aussi y goûter la longue revisite par Ayreen Anastas, René Gabri et François Bucher du film de Jean Rouch et Edgar Morin en 1961, Chroniques d’un été, ou bien s’attarder dans la salle de contraintes et de manipulations d’Eva Kotàktova, The Re-education machine, où des livres sont pendus, noyés, torturés, ou encore rester longtemps fasciné devant One, film ‘musical’ de John Cage et Henning Lohner, simple effet de lumière d’une troublante beauté.

Mais c’est à la Sucrière qu’il faut passer du temps, qu’il faut, après être entré via le beau portail scénique d’Ulla von Brandenburg, errer entre les installations, sentir leur vibration, leur cousinage (ainsi celles autour de la ‘tenture’ de Filliou). Il y a là du spectaculaire comme l’architecture close de Robert Kusmirowski, Stronghold, inatteignable, qu’il faut surplomber pour y découvrir un amas de livres au rebut, disloqués, bon pour le pilon ou la chaudière, ou comme le Sisyphe nu de Laura Lima, Puxador (Pilares) qui, harnaché, tente en vain d’avancer vers on ne sait où, droit dans le mur, allégorie du monde, ou de l’art peut-être, incarnation de la contrainte chère à Barney (par contre l’attraction disneylandesque de Eduardo Basualdo ne m’a guère convaincu et la nonnette de Guillaume Bijl n’est guère plus qu’amusante).
Il y a là des pièces denses, historiques et politiques, témoignant du monde tel qu’il aurait pu être ; la commissaire argentine Victoria Noorthoorn a invité bon nombre d’artistes sud-américains ou africains peu connus ici et c’est souvent une ouverture curieuse, intrigante. L’Argentin Roberto Jacoby évoque les enfants d’Izieux, la Sud-Africaine Tracey Rose, confrontée à un autre apartheid, joue maladroitement l’hatikva sur une guitare électrique, quasi nue au pied du Mur près des soldats dans leur mirador, performance absurde faisant ressortir l’absurdité politique (San Pedro V).
Près du Filliou, une autre utopie se déroule, celle des fusées construites par des scientifiques libanais à l’époque de la fierté arabe, avant 1967 (et son écho aujourd’hui avec le printemps arabe) : Joanna Hadjithomas et Khalil Joreige montrent ici quelques éléments de leur projet, comme toujours basé sur des recherches historiques et mémorielles ; au mur se déroulent 32 images de la fusée, sur huit mètres de long, dans un pliage en abîme (The Lebanese Rocket Society).

Ailleurs toujours dans la Sucrière, si les sempiternels Bismuth et Froment ne se renouvellent guère, il faut voir la vidéo poétique de Julien Discrit qui charme et hypnotise. Et on peut conclure avec la plus courte pièce de théâtre de Samuel Beckett, Breath, un simple souffle, un simple cri, sur un fond de détritus, tragique.

La Biennale se décline encore à la Fondation Bullukian, où, plutôt que l’évanescent Yona Friedman, on peut surtout voir deux des dômes de Buckminster Fuller, l’un réplique de son dôme privé chez lui à Bear Island, et l’autre fait de branches et de vannerie.

Le dernier lieu, l’usine TASE, fait dans le spectaculaire : Jorge Macchi y a reconstruit, au milieu de cette friche industrielle, les jardins de Marienbad, incongrus au

possible. Laura Lima y élève des poules parées de plumes, non de paon comme le geai de La Fontaine, mais de danseuses de samba (Gala Chicken & Gala Coop; c’est en tout cas plus gai que l’élevage en batterie d’Arles). Tracey Rose montre là le fruit de sa résidence à Feyzin en banlieue lyonnaise : une trentaine de personnes font un essai filmique en disant «Regarde, Maman, un nègre ; Maman, j’ai peur, un grand Nègre» ; la phrase vient de Peau noire, masques blancs et c’est très dur, très beau (In the castle of my skin)

Restent à voir les expositions périphériques, mais, dans l’ensemble, cette Biennale est une réussite, elle remet Lyon sur la carte comme il y a six ans.

Photos de l'auteur.