Voyez cet arbre gris. Le ciel a pénétré par ses fibres jusque dans le sol - il ne reste qu'un nuage ridé quand la terre a fini de boire. L'espace dérobé se tord dans les tresses des racines, s'entortille en verdure. - De courts instants de liberté viennent éclore dans nos corps, tourbillonnent dans le sang des Parques et plus loin encore. Tomas Tranströmer, Baltique, éditions poésie / Gallimard, page 3 Prix Nobel de Littérature 2011