Les Mystères de Paris – Eugène Sue

S'il ne m'est pas souvent arrivé de ne pas terminer un livre, même si sa lecture me coûtait (question d'orgueil mal placé probablement, quoiqu'il n'y ait plus d'orgueil qui tienne après quatre-vingt pages de descriptions dans La Peau de chagrin), je n'avais encore jamais abandonné une histoire que je trouve fascinante. C'est pourtant ce que j'ai fait avec Les Mystères de Paris, ancêtre du roman-feuilleton. Malgré un récit prenant et rocambolesque, fourmillant de personnages hauts en couleurs dans le Paris glauque à souhait de 1838, j'ai déclaré forfait. Et je crois que la principale raison de ce (très) lâche abandon réside dans les 1300 pages (grand format et petits caractères) que compte le livre... Il aurait fallu que j'y consacre les trois prochains mois, et cette perspective ne m'enchantait pas tant les livres que j'ai envie de lire sont nombreux. S'y ajoute une langue et un style qui ont beaucoup vieilli, requérant une attention soutenue, ce qui s'accommode mal de mes envies de légèretés estivales. Et en plus, le format du livre déformait mon sac ! Pour autant, j'y reviendrai très certainement.

Je rapporte tout de même ici des propos de Théophile Gautier que je n'ai aucune peine à croire. Il disait en effet que " [...] Des malades ont attendu pour mourir la fin des Mystères de Paris ; le magique La suite à demain les entraînait de jour en jour, et la mort comprenait qu'ils ne seraient pas tranquilles dans l'autre monde s'ils ne connaissaient le dénouement de cette bizarre épopée ".