Ce qui nous lie est sûrement nos inclinaisons communes pour certaines faiblesses…
Elle ciselle et décortique les mots, tout comme nos habitudes, nos tics de langage pour plonger le lecteur dans ses propres confusions ; avec Gaëlle Pingault nous voyageons en terrain subtil mêlant l’aigre-doux au sourire. Dans ce nouvel opus, les nouvelles sont plus courtes que dans «On n’est jamais préparé à ça», donnant du dynamisme à l’ensemble.
Tour à tour, chacun verra que de petites lâchetés ne riment pas avec l’idéal amoureux, que les mots sont souvent des manies masquant une réalité parfois lourde à s’avouer, que la force de l’esprit montre le reflet de nos angoisses, que le symbolisme n’offre pas toujours une justification claire pour nos penchants, que tous nos petits travers sont épiés à la loupe par le regard pétillant de l’auteur.
Il est intéressant de suivre un auteur, de voir sa plume s’affermir, prendre un élan introspectif conduisant vers une certaine réflexion intrinsèque de soi-même. Gaëlle Pingault excelle dans le genre tout au long de ce nouveau recueil de nouvelles. Avec une inflexion emplie de fraîcheur, elle place le nez du lecteur là où elle l’a désiré. Jamais cruellement, chacun peut encore penser qu’il s’agit des autres, bien que… Car il est juste de se méfier, la nouvelle est un modèle littéraire plein de surprise où la chute a la divertissante habitude de surprendre.
L’auteur
Gaëlle Pingault, née en 1976, est orthophoniste. Elle travaille en région parisienne mais son cœur est définitivement breton. Ce qui nous lie est son deuxième recueil. Le premier (paru aussi chez Quadrature) – On n’est jamais préparé à ça – a reçu le prix Nouvelles d’automne 2010.
Son blog : http://gaellepingault.blogspot.com/
Source image : moi même.
Le livre
...Dieu qu'elle est belle ! Elle n'a pas changé. Enfin si. Bien sûr que si. Ça ne veut rien dire, pas changé, tout le monde change. Mais elle ne s'est pas altérée. Elle a toujours ces formes voluptueuses, ces yeux rieurs pas tout à fait symétriques, cette bouche ronde et gourmande, ces pommettes juteuses. Toujours cette peau dorée, ces cheveux noirs profond, cet accent craquant. La même vitalité débordante émane d'elle. Muy guapa, disait-il. Et elle riait de son accent approximatif, du « ou » qui traînait trop quand il prononçait muy. Elle disait tu n'es pas assez vif, pas assez pétillant, tu dis moui et pas muy, et puis elle riait encore. Elle insistait sur la tonicité de la langue espagnole, mon dieu tu ne peux pas la parler en mode « économie d'énergie », tu ne peux pas ! Débrouille-toi ! Et elle riait inlassablement.
Elle est toujours aussi guapa. Dominique en a le souffle coupé. Dix ans qu'il ne l'a pas vue, et le coup au ventre reste le même, puissant. Ça cogne et ça aspire au dedans de lui. Il ne dit rien. Il ne peut pas. Il est heureux, il se sent vivant, il sourit. Maria est là, avec lui, au restaurant. Après dix ans, Maria ne l'a pas oublié, Maria est venue. Pourquoi maintenant, la question est bonne, mais il s'en contrefout. C'est bien d'être là, c'est si bien, si bien.
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