Dans la tambouille et les méandres de l'hypocrisie, quoique certains journalistes se réveillent, on ne peut pas faire mieux. Envolées lyriques et subterfuges malsains ne font pas bon ménage. Le mur du son est atteint. Dépassé même, grâce à l'accélérateur qui dirige ce pays. Voilà comment, à dose homéopathique, la république vire dans un communautarisme abscons, ultime syncrétisme de gens sans réelles perspectives pour la France, mais, pour leur petite personne et autres. Suivez mon regard !
Ces pompiers pyromanes sont toujours de sortie. N'a-t-on pas vu quelque part que le diable s'habillait en Prada ? Vais-je balancer mes baskets dans la Seine, malgré le petit signe distinctif rouge de l'arrière, marque de fabrique de l'Italien ?
Il n'y a pas de surprise lorsqu'on voit cette explosion zonale. Il n'y a pas de miracle à espérer face à ce cataclysme conjugal, ou à l'ouragan frontal qu'on voit se profiler à l'horizon entre le Roi et la presse, les flics et les jeunes ou les jeunes et les vieux.
Quant à celui qui est censé incarner la "douce" France de Trenet, il œuvre comme un grand, à sa dépréciation. Sera-t-on obligé de passer par des fonts baptismaux pour essayer de briser la malédiction qui nous assaille ? Qui est M. ADN, Shoah, Loi Dati... etc ? Je ne sais pas.
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble