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N’ai jamais rien écrit
Ne suis que l’interprète de ce qui s’écrit en moi
Mots qui traversent le voile de l’apparence
Prennent corps en main et pensées
Délivrance de ce qui est en deçà
Au-delà de cette appartenance visible
*
N’ai jamais rien pensé qui ne le soit déjà
Ne changeant que de forme au fil du fleuve
De vie en vie allant au travers d’un séjour temporaire
.
Ne suis rien d’autre que médium de ce qui vient prendre refuge
Au creux de mon être penché sur beautés ou horreurs
Va de soi que la préférence irait à la première
Délaissant la seconde pour les jours gris
*
L’orage qui gronde au dehors
N’est que le reflet de celui qui jette sa lave en dedans
.
A vivre à l’unisson de ce temps
Tout en marquant distance respectueuse
Le siècle surgit à travers
Il faut le lire entre les lignes
.
Lire entre les lignes non ce qui est de celui qui écrit
Mais des multiples errements qui le font ce qu’il est
.
Il n’est point de miroir pour en donner reflet
Point non plus d’attribut à lui coller
Ce qui est écrit ne lui appartient pas plus
Que ce qui était déjà bien avant lui
*
Chacun n’a que modeste place à tenir
Au grand livre ouvert depuis si longtemps
.
Manosque, 27 juillet 2011
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