MA FUMEE
Ma fumée
Doucement
Les étoiles…
Elles font un bruit de flocons
Juste là
Des livres sans histoires
Bien rangés – d’Arrabal
À Zweig : le rêve avec méthode
Mon ficus
Dort déjà
Au mur quelques souvenirs
Ramenés de mon dernier voyage
Une hache
D’Azincourt une pique
De la Révolution un sabre
De la Commune
Quatre siècles d’hécatombes
Pour trois cents euros taxes comprises
Plutôt désarmants
En équilibre sur un clou
Je croise mon regard
Dans les lames
Du parquet
Leur nombre me revient
Ça m’arrive de les compter
On est dimanche
Il est minuit
Ou presque
Rien ne bouge
Le coin du tapis a calé la porte
L’horloge semble
Se maintenir rien
Ne bouge
Si ce n’est les étoiles
Qui continuent de tomber