La nuit, je ne mens pas

La nuit, je ne mens pas.

La nuit, c’est facile, tranquille. Le monde s’arrête, le bruit cesse, tout ne tourne plus dans tous les sens. Le monde dort et je peux vivre sans faire semblant. En sécurité.

J’aime vivre quand les autres ont arrêté, ou au moins quand ils sont cachés. C’est reposant.

Le jour, je suis à côté de moi-même. Je parle, je ris, je crie, mais c’est mécanique. Ca me plaît, le jour, la plupart du temps, mais vient toujours un instant où je me regarde jouer la comédie, où je me demande ce que je fais, pourquoi et avec qui. Et pourquoi j’ai l’impression de ne pas le faire vraiment.

Je me décale, parce que si je vis vraiment, j’absorbe tout tellement fort que ça n’est plus supportable.

Si un médecin me prend le pouls gentiment, mais est-ce gentil, c’est son travail, oui mais l’un n’empêche pas l’autre, si pendant un instant j’oublie tout et je ressens juste cette attention, ça me bouleverse tellement que plus tard je pleurs en y repensant. Alors vite je recommence la mécanique automatique du quotidien, et je n’aime pas ça, non quand je le fais en toute conscience, si on peut dire, je n’aime pas faire semblant, je n’aime pas la personne que je deviens et qui s’en va de l’instant que je vivais, mais peut-être est-ce une question de survie. Ou alors une défaillance qui m’éloigne de la vie. Le fait est qu’un rien, tenir un bras, c’est tout, et puis-je vivre avec tous ces riens qui sont tout? C’est tellement épuisant que la mécanique arrive à la rescousse pour que je puisse tenir le coup.

Alors, la nuit, seule, sans bruits, sans rien, sans personne, sans lumière et sans vie, je peux me reposer un peu, car il est facile d’être. Etre simplement, sans bouleversements, sans mécanique, être transparente et poreuse n’a plus d’importance, car il n’y a rien pour passer à travers moi.

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