Max | Il

Depuis qu'il respire il passe son temps à dessiner, à crayonner, à gommer, à encrer, à gouacher, à peinturlurer, à carandacher, à cansonner. Avant même de marcher, enfin presque, il avait des pinceaux pleins les pognes.  Sa couche-culotte était une véritable palette à l'extérieur comme... à l'intérieur. Il peignait même les papiers peints de l'appartement. Il peint donc comme il respire. Il peint des ciels, des nuages et des visages, des reproductions. Des armées entières de guerriers, des orcs grimaçants, des princesses aux corps de rêves et aux nichons arrogants, des animaux bizarres.

Il aime Frida Kahlo, Miyazaki, Tolkien, Avatar, la salsa et Jules et Jim. Les chefs d'oeuvre pâtissiers de sa grand-mère. Il aimait le sourire - incroyable d'humanité douce et bonne - de feu Guendune Rinpoché quand celui ci l'a serré un jour dans ses bras à Dhagpo, en Dordogne.

J'aime le voir marcher quand il m'arrive de le suivre dans la rue, quand il est un peu en avance sur moi, quand je fais exprès de traîner le pas. Aérien, félin, souple, léger.

Il se pose bien des questions sur l'existence, sur son sens, sur son bon sens - parfois-, son manque de sens - souvent -.

Il aime l'océan Atlantique, passionnément. Il nage avec lui, les mêmes mots que quand il était petit et qu'il montait dans le tilleul avec sa soeur et ses cousines et qu'il me disait qu'il n'était pas dans l'arbre mais avec l'arbre.

Il est beau, c'est un lieu commun, tous les jeunes sont beaux. Il est beau parce que sa nature est exempte de malhonnêteté, dans tous les sens du terme. Il est juste et droit, c'est ça. Même si comme nous tous il a cent mille défauts aussi chiants les uns que les autres. Qui est parfait, à part les oeuvres du Père et les tapis persans ? Il m'a fait peur avec sa moto, quand il s'engouffrait dans la vitesse et la nuit. Il vit à Bordeaux, à Bègles exactement. C'est un artiste, patient, doutant de lui plus souvent qu'à son tour mais sachant que tout le possible est en lui.

Je pense à lui cette après-midi, il vient d'avoir trente ans. Mon fils. Tiens, mon garçon, je te dédie ce "tourbillon de la vie".