On peut toujours rêver...
Mon corps ne pèse rien, la torpeur m'envahit.
Je m'enveloppe alors d'un chaud manteau de nuit,
Succombant aux accords de la lyre hypnotique
De Morphée qui m'entaîne vers des lieux oniriques.
Rien ne m'arrête plus. Je vole. Je vaincs. Je forge
Un monde d'idéal où tout serait parfait,
Dont je ne serais maître mais serviteur zélé.
Le rêve fait de moi un égal de Saint George !
Héros de tout un peuple ! Héros de l'être aimée !
Héros vainqueur de tout ! Héros plus que parfait !
Héros pour qui la vie n'est que conte de fée !
Et puis le réveil sonne, démon abrutissant.
Sonné, abasourdi, paupières lourdes encore.
Ni héroïque, ni onirique. Juste ordinaire.
Postscriptum
Qui n'a jamais rêvé d'accomplir des exploits et de changer le monde, hein...?