Poésie
Douce poésie,
Ivresse de la mélancolie.
Les mots se mélangent
Au rythme de vers dansants.
Mais quelle ironie
Que de ne pouvoir écrire
Que lorsque les mots
Ne se disent qu'avec des sanglots.
Amer est le poète.
Tristesse et douleur en son être
Pour conter des vers si mélodieux
Semblables aux chants qui atteignent les cieux!
Doit-on devenir douleur
Pareil à Villon?
Ou peut-on avoir raison
D'une poésie qui se meurt?
Heureux serait le poète
Si de sa plume blanche
Coulait un air de fête!
Heureux serait-il de son insolence!
Mais condamné et bannit,
Le maudit, lui a-t-on dit,
Livré au malheur et à l'ennui,
Le poète écrit...
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